Gotas de poesia

La bibliothèque se trouve à l'opposé du préau des garçons de l'autre côté du couloir. Le bibliothécaire en blouse grise officie dans une annexe exigüe remplie de bouquins poussiéreux qui communique avec la salle de lecture par une sorte de passe-plat ou de guichet. L'homme des livres nous remet ainsi à la demande les ouvrages dont la lecture contribuera à renforcer notre culture humaniste et faire de nous les hommes de demain dans l'esprit des lumières. Mais le lieu n'a rien d'un salon littéraire. Je m'explique. Au début des années soixante mon goût prononcé pour la lecture m'attire logiquement aux portes de la bibliothèque du lycée. Il faut pour y entrer montrer patte blanche. Pas de « Sésame- ouvre- toi » mais l'autorisation des grands ( de troisième et de seconde), une sorte d'adoubement en quelque sorte. Aujourd'hui, jour béni, nous sommes trois ou quatre marmots de sixième à être reçus par « les grands » avec un sourire qui me redonne instantanément confiance en mes congénères. Chaleureusement invités à nous asseoir sur le sol et dos au mur dans un coin de la pièce nous entamons notre lecture remplis de fierté et de reconnaissance pour les autres plus âgés, assis à la table et plongés dans leurs livres. Le bonheur d'être au monde, un monde enfin pacifié. Je lève les yeux au ciel, c'est à dire au plafond, trop tard ! l'étoile est un crachat. Le glaire infect collé au plafond quelques minutes auparavant par un habile cracheur de trois ans mon aîné s'écrase en partie sur mon visage , en partie sur le livre. Voilà des rites initiatiques qui augurent au mieux du monde qui nous attend. Le siècle des lumières n'a donc pas fini de nous éclairer sauf que ce que nous prenons pour une étoile n'est souvent qu'un crachat...


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